，正好壮大队列。明年招生简章把他名字放上去，报考人数得翻倍。”

李晓芸正整理文件，抬头笑：“我学生都在传，说要组团选司老师的课。以前嫌剧作课‘枯燥’，现在倒主动了。”

教电影史的陈山放下老花镜：“他《大明王朝》的史料功底，比咱们某些搞历史的还扎实。要是开个‘历史叙事’专题，其实也不错。”

走廊尽头的另一边，副教授更多的休息室，气氛却冷得像冰窖。

李明坐在最里面的沙发，格子衬衫袖口挽到胳膊肘，手里攥着职称申报表——表上“科研成果”一栏填得密密麻麻：两本专著、五篇c刊、带过三届研究生。

他盯着“拟申报职称：教授”那几个字，指节捏得发白。

对面坐着孙磊，四十五岁，教剧作二十年，头发已经秃了一半。

他端着咖啡杯，勺子在杯里搅个不停：“文件上说‘不占编制’，你信吗？特聘教授也是教授，院里名额本来就紧，去年的指标拖到今年，要是再被挤一个……”

“他就是个写小说的！”靠窗的张涛猛地拍桌子，茶杯盖跳起来“哐当”响。

他教文艺理论，四十八岁，总穿一身灰西装，衬衣太紧，勒得脖子发红，“没教资证，没职称序列，凭什么一步登天？咱们熬了多少年？我评副教授的时候，在图书馆睡了三个月，写论文写得眼底出血——他司齐干什么了？拍两部电影，写几本小说，就骑咱们头上？”

李明抬起头，眼睛里有血丝：“我熬了十年。去年名额给了老赵，说他年纪大——我认。今年要是再被‘外来的和尚’抢了，我这口气咽不下。”

孙磊冷笑：“人家是‘实战导师’，咱们是‘教书匠’——上面现在讲‘市场’，咱们这些‘学院派’就成了绊脚石。刘毅宾倒是会跟风，拿司齐当枪使，给系里贴金。”