但在谢安的眼里，这不仅仅是一片翅膀。

这像极了四十年前，那个女子眉间那一抹总是化不开的愁绪。

“这书……”

谢安终于开了口。

“是谁写的？”

谢云舟连忙回道：“署名是徐子矜整理，但据可靠消息，这背后的捉刀人，是……许清欢。”

“许、清、欢。”

谢安一字一顿地念着这个名字。

好手段啊。

真是好手段。

“祖父？”

谢云舟看着祖父那张阴晴不定的脸，心里直打鼓。

他从未见过祖父露出这般神情。

似哭非哭，似笑非笑，那双平日里深不可测的眼睛里，此刻竟然翻涌着惊涛骇浪。

谢安猛地闭上了眼睛。

他深吸了一口气，再睁开眼时，所有的情绪都被强行压了下去。

他又变回了那个冷酷无情的谢家家主。

他合上了那本书。

动作很轻，甚至有些温柔，将书放在了紫檀木桌案的正中央，旁边就是那份来自京城的八百里加急密奏。

“写得好。”

谢安淡淡地吐出三个字。

谢云舟一愣，以为自己听错了：“祖父，您说……什么？”

“我说，写得好。”

谢安缓缓站起身，他没有看谢云舟，而是背过身，负手而立，看向门外那漆黑的夜色。

“这书里的人情冷暖，世态炎凉，写得……入木三分。”

“这五两银子，花得值。”

谢云舟彻底懵了。

这评价，未免也太高了？

“行了，夜深了。”

谢安的声音里透着深深的疲惫，那种疲惫是从骨子里透出来的，连脊背都似乎佝偻了几分。

“把这本书留下，你退下吧。”

谢云舟不敢多问，虽然心中满是疑惑，但也只能恭敬地行了个礼。

“是，孙儿告退。”

他轻手轻脚地退了出去，跨过门槛的时候，他下意识地回头看了一眼。

那个在朝堂上叱咤风云的老人，此刻正孤独地站在空荡荡的大厅中央，背影萧索得如一片秋风中的落叶。

“咔哒。”

房门被轻轻合上。

这最后一点声响消失的瞬间。

谢安的身子晃了晃。

他双手死死地撑住了那张紫檀木的桌子，十根手指用力地抠着桌面。

“呵呵……呵呵呵……”

一阵低沉的、压抑的笑声从他喉咙深处滚了出来。

那是自嘲，更是悲鸣。

“《梁祝》”

“这是要把老夫的心，生生地挖出来，再放在火上烤啊！”

他颤抖着手，再次抓起那本《梁祝》。

这一次，他没有再翻开。

而是将那本书，紧紧地，死死地按在了自己的胸口。

就在心脏跳动的位置。

那里，很疼。

疼得像是裂开了一样。

四十年了。

他以为自己早就忘

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