顾宗明听完，沉默了好一阵，笑了。

那笑声很轻，却带着一种孔宗运从未在这位老友脸上见过的东西。

一种近乎癫狂、赴死的决绝。

“好一个借火炼金。”顾宗明拄杖，一步步走到孔宗运面前，与他对视，“孔老，徐阶这局，我看明白了。可我非但不怕，我还要替他添一把柴。”

孔宗运怔住。

“你疯了？”

“旧统已烂透了。”顾宗明带着苍老和菩萨般的洒脱，“烂到了骨髓里。这等烂法，靠修修补补，靠你我这些老骨头去糊裱，糊的住几年？正需要这一把大火，烧它个干干净。”

“烧完了，才有新土，才长得出新苗。”

孔宗运怒极，反倒笑了出来。

“烧个干净？”他逼近一步，“顾宗明，我问你。”

“这新学若真把这根本连根拔起，你我这辈子读的圣贤书，背的经史子集，往后该如何自处？我们这一身的学问，岂不成了陪葬的废纸？”

他喘了口气，胸口剧烈起伏。

“老夫读了一辈子的孔孟。这道统，是老夫的命根子。今日老夫就把话撂在这了，老夫要为旧统守这道门。便是粉身碎骨，肝脑涂地，老夫也守定了！”

顾宗明静听着。

雨水顺着他花白的鬓角往下淌，他也不擦。

良久，他开口，声音乎被雨声盖住。

“孔老，你守你的门。”

“可我宁愿亲手把这地基挖开，重新夯过，重新来过。”

“我也绝不愿，跟着那座早就蛀空的腐朽宫殿，一砖一瓦地等着它塌下来，把咱们一起埋了。”

两位老人就这么对峙着。

中间隔着满地散落的黑白残局。

那盘没下完的棋，云子滚得到处都是，黑的白的，再也分不清谁是谁的阵脚。

几十年的交情，几十年的默契，几十年里在这水榭中对弈过的多少个春秋。

就在这一刻，被那一张劣纸糙墨的传单，齐根切断了。

孔宗运看着他，看了很久。

终于，他转过身，重新坐回那张圈椅。伸手端起案上那盏早已冷透的残茶，却并不喝，只是捏在手里。

“顾老。”

他没有抬头。

“道不同，不相为谋。”

水榭外，冷雨依旧没完没了地下着。

檐角的水珠一滴接一滴，砸在那些散落满地、再也归不了位的棋子上。